La inspiration des dieux

La inspiration des dieux

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette terre battue par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à bien voix basse au endroit du pluie, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait une nouvelle fois les symboles sculptés sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les silhouette tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, inexploré entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un être humain dont le nom était murmuré avec tant de frayeur que de sérénité. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des prénoms et du vitre, mais plus encore, il était un maître des auspices, un gardien des mémoires ancestral. Ses main, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient chaque jour les personnes d'âge mûr archétypes qu’il étudiait, recherchant à bien saillir leurs secrets. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture ultime de dieu. Les auspices n’étaient pas de simples sigles : elles formaient un langage caché, une porte ce qui permet d’ouvrir les portes du destin. Magnus les sculptant sur des morceaux de cible, les jetait au sol et observait leur diable, traversant dans leur bordel apparent l’ordre ignoré du entourage. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait riverain de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une cerise vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un identité incognito, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre années, un message perdu entre les brumes du passé et les obscurcissements de le destin. Il plongea la index dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le cible de la table, empruntant la voie de leur agencement avec une accaparement fiévreuse. Les caractères journaliers lui apparaissaient : Fehu, la fric ; Algiz, l'aide de la haut ; Hagalaz, l'évacuation. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun présente ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un appel. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui proférer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien établir nos propres destinée.

L’aube se levait à brimade sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une illumination pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, l'attention perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre temps, un sens profond anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait déclencher. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui marqué par la boule ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un illuminé que les seniors avaient exigé modérer aux expériences futures. l'allee qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les paysages, portant avec lui le proclamation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait trop bien. Après une multitude de heures de étape, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de bijoux. Il s’arrêta, le dieu suspendu. L’endroit était bien notamment dans sa réprésentation : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, immense, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à composition observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pixels pour une mobile. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant miette à peu les gravures inexplicables. Les marques étaient secretes, précises, tracées par une doigt qui savait que ces signes devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque chose avait s'étant rencontré enfermé ici, un talent que les aînés avaient exigé en revenir de la rappel des voyants. Le cercle de bijoux n’était pas un endroit religieux. C’était un repère. Et Magnus venait de stimuler son secret.